Mosaico

A negação da negação; é Marx e você não entende. Por isso tudo parece trágico e a gente fica pensando até onde vai o dedo torto que eu entorto de manhã cedo. Saímos, você pra esquerda e eu, pra cima!

Bem alto

Da altura da possibilidade que esse vinho me permite. 8 andares 4 portas.

As vezes penso que essa nossa necessidade do corte é apenas a reconciliação, então todas as cores são vermelhas e eu continuo acreditando no que você diz e não acredita, sabe? O até quando?

Ela se aprontou, serena, esguia, com aquele pescoço grande. Mesmo alta e morena, ela precisava de mais uns centímetros de salto. Vestido branco com uma espécie de laço preto acima da cintura, próximo aos seios, estes, não tão grandes.

Ele mais baixo, meio gordo, descomprometido. Colecionava manias e bonés, vinha de um lugar distante onde os sotaques criam um dialeto estranho. Emitia sons para situar as histórias que ouvia e contava. Reproduzia bem e ela, acreditava nisso.

Eles se rendiam a essas linhas que eu escrevi agora!

Eles não eram, talvez apenas ele se mantinha dentro dele, já sem nenhuma troca, nem permanência com e dela. Sozinho, como sempre esteve, se prendia aos fins de semana para cozinhar para si, ficou deveras gordo e morreu de tanto comer.

Eles se tocam, se acariciam, alisam os rostos em demonstrações públicas de carinho, despertando uma inveja louca dos casais que passam por aquele parque. Ela loira, ele apaixonado, ambos dispostos ao amor, porém, quando chegam em casa, se trancam em quartos separados e comparam suas moedas que se perdem em seus bolsos, ele tem problemas e não consegue ereção, ela se consola com um vibrador, vermelho, de tamanho médio e de 4 tempos.

Alexandre Greco